son voces que hablan solas, por sí mismas.
Latidos de badajos
que anuncian el silencio de la pieza,
la pena de los muros,
el tembleque flamígero del fuego,
la sobriedad invicta de los muebles.
Sordina de la atmósfera, desgarro del espíritu.
Linde entre los sentidos y la muerte.
Tierra de nadie que nadie quiere.
Idioma de sepulcro
que produce sudores en las sienes.
Clama la habitación.
Sollozan las paredes.
Va a revivir el fuego.
Reaparecen los muebles como espectros.
Se va la calma en la molécula etérea;
algo se va de nuestra vida oculta.
Los segundos, a gritos
crean su propio lenguaje,
arcano, soterrado,
inequívoco, activo.
Yo, sin querer, lo entiendo.
Y tú, ¿lo oyes al menos?
© Antonio Macías Luna
Lautaro (Chile), 1 de marzo de 2006
(Publicado en el blog http://maciasluna.blogspot.com
el 8 noviembre
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