Sola está la tarde para escribir,
lista está la mente para abonar
y deshojar pensamientos.
Nubes tormentosas se evaden ante mí
en gruesos algodones.
Regocijan los prados
hambrientos de savia acuosa.
Qué incertidumbre me invade el ánimo,
amiga de la negrura de ese cielo,
de esos campos baldíos.
Qué aleación de tristeza y sombra
se arraiga en el ambiente;
tan ligera que reviste
una pegadiza soledad:
mi sombra dormida en la cama
de una tarde como ésta.
© Antonio Macías Luna
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